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26 February Il barbone
Sere, sere d’estate,
la pioggia battente
riempie l’attorno
e c’è gente con l’ombrello
anche sotto i portici.
La notte promette zero
e l’amore è passato come un treno
in uno di questi binari
che racconto per vivere:
quando la gente non ti crede
puoi inventare tutto
che sei impazzito per una donna
che un tempo eri ricco
o che l’artista deve soffrire,
per vivere,
ma questo è un freddo senza più scuse
e le mie ossa hanno la forma di fumo.
Sere, sere d’estate
nei paesaggi invernali
dei sogni di questa tosse. 21 February ...Il giorno di gesso ha scritto
sulla lavagna dei miei desideri
colori strani
come voli di uccelli di cui ignoro il mare.
La mia cella a sonagli
ha un assenzio di forze oscure,
lei venne, addestrata di occhi
azzurro sensibile, a scaglie
di fantasmi interrotti.
Era un giorno da farci all’amore
più volte, rileggo
e ogni gesto
è solo un tributo alla morte. 14 February ...All’uscita era la pioggia nella notte
raffreddato e stanco tornavo a casa
camminando sotto i balconi.
Incrociai un uomo
anche lui senza ombrello
ci guardammo, bagnati fradici,
per un attimo, solo uno
e mi accorsi che prima
non avevo voluto bene a nessuno. 08 February ...Tu non chiami
e battono tamburi
una musica dissacrante
come un’Africa nera
di nere spire di foglie,
una voce
indiana, canta
segnali a valle
fumo di sonni incerti
dove lo spirto va più veloce
dei fasci d’erba mossi
dal tremare di mandrie.
Tendo le frecce
appuntite, e sei una doppia scure
da rotolare teste
la musica persiste
una tribù di riti danzanti
nel fuoco fiamme alte levanti a tratti,
la percussione mi fradicia il cranio
come un quadro fiammingo di particolari,
giocherò al rialzo
e mi vedrai in sogni compositi
con tre teste da mantide,
quasi un cerbero degli abissi,
su un’altalena
dondolarmi. |
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